A la chica BBC

Quisiera comenzar este largo viaje desembarcando a la persona que más he querido en esta vida, la chica BBC. Nuestro amor comenzó un día antes del inicio de la primavera y terminó un día después de comenzar el verano, casualidades de la vida. Cuando creía que era la persona elegida para entregar mi alma como ofrenda, se hizo con ella un llavero y decidió que mi libertad acababa donde empezaba su egoísmo, que mi persona no existía allí donde se divisa lo digno. Estuve allá donde ella pronunciaba mi nombre, fumaba los vientos de su palma y levantaba barricadas en el aire para protegerla de aquellos que preferían que muriera a no tenerla. Cuanto más le daba, más indiferencia recibía a cambio, el espejo donde me miraba ya no reflejaba el tipo que un día llegué a ser, y a pesar de todo veía aquel panorama desolador como la condena más dulce que cualquier mortal pudiera desear. Y sin embargo, qué huevos los tuyos, hija de puta. La profecía se cumplió y aquí me tienes, rompiendo las promesas que un día llegué a formular y que hoy no reconozco como mías; sí, yo fui el primero en cansarme de ti, eres más complicada que hacer el cubo de Rubik.
¿Dónde está mi parte del trato? Quiero lo mío, quiero lo bueno. Me eché a dormir un momento y, cuando desperté, la ciudad estaba en ruinas, los ríos se secaron y la terminología BBC se había forjado en el diccionario con ayuda de un hierro candente; se creó una conspiración interplanetaria para que en mis retinas siempre estuviera reflejada tu imagen, aquella que hoy me está matando y que, cuando por fin te olvido, aparece reflejada en la pantalla de mi móvil con tu careto sonriente; así que te pedí lo menos y no quisiste darme nada, y ahora que por fin te olvido me llamas ¿Qué más quieres de mí?
Por eso el futuro de buenaventura que te deseé en el pasado es una cinta que se ha ido desgastando con el tiempo, me arrepiento de haber entregado tres meses de mi vida a una causa que desde un principio estaba perdida, ahora de lo nuestro sólo queda reflejado un chupete negro con spray por las calles de Leganés, esa ciudad ingrata que me recibió con un corte de mangas y me escupió cuando me iba, y a la cual no pienso volver en los próximos años porque siempre estarás ahí, omnipresente en todas las calles y plazas, los balcones de los bajos y las hijas de puta de tus amigas me contarán cosas de ti y yo me taparé los oídos y responderé casi sin aliento que a veces no resulta tan amargo el esperma de la soledad, que prefiero hacerlo conmigo a sentir la sombra de una persona cuyas palabras escondían debajo ironía y falsedad.
Y a pesar de todo, antes de lanzarme a recorrer los campos de amapolas, conocí a personas que me dieron esperanzas en sus sueños, diciéndome que lo nuestro había existido. Me lo entregaron certificado, era cierto, el matasellos tenía la fecha, vísperas de primavera, Getafe, 2005, dos cuerpos se hacían uno solo y engendraban siglos de color azul, mañanas sin cielos sangrantes y nubes contorsionistas, dos de ellas tenían nuestros rostros como habían señalado los periódicos metropolitanos. Me levanté de la cama decidido a crear tres puntos suspensivos con estilo propio. Los forjé en bronce, pero era de mala calidad y mis manos cobraron un aspecto verdoso, Madrid no conseguía los votos suficientes para albergar las olimpiadas y tú decidías expulsarme de tu vida, diciéndome las palabras más feas que alguien en su sano juicio haya logrado articular. Esa noche se alió a ti y consiguió lo que puedes ver ahora: un hombre que ya no tiene sueños y clama por un camino de torturas y sufrimientos que le ha llevado donde ahora sigue muerto esperando que alguien le saque del territorio donde ahora reposa abandonado.
Con el tiempo las esperanzas vuelven poco a poco, mis pulsaciones vuelven a ser las mismas y por fin he conseguido sacarte de mí. Los Planetas inconscientemente hacen que te recuerde en sus canciones

<<...Quiero que sepas que me he acostumbrado a tus putas escenas de "ahora me largo"; lárgate ya de verdad, que sería una suerte si no vuelvo a verte en los próximos años, por mí que podías tirarte de un tajo, que ya lo que hagas me trae sin cuidado. Si me pongo a pensarlo un momento creo que lo prefiero, así que ya sabes que espero que acabes pegándote un tiro cuando veas lo imbécil que has sido, cuando veas que lo has hecho fatal. Y que quiero que sepas que ha sido un infierno estando contigo, que por poco no acabas conmigo, pero soy difícil de matar...>>.

Si vas a hacer eso con todo lo que te he dado, mejor prefiero olvidarte. Algún día volveré a verte y comprobaré, satisfecho, que no soy el tipo que tú quisiste hacer de mí.

ACLARACIÓN A MODO DE P.D.: La chica BBC no tiene nada que ver con el canal de televisión, lo digo por todos aquellos que lo han preguntado.

A veces volvemos a caer en los mismos errores. Nadie está a salvo. Nos vemos la semana que viene.

servido por elartistamadridista 1 comentario compártelo